Он стоит на семи ветрах,
старый дом – нараспашку дверь!
В окнах – времени полумрак,
в нём никто не живёт теперь.
Повиликой зарос порог
и крапивой – жгучей травой.
Дом стоит – удержаться смог –
умирая, ещё живой.
В доме пусто – давно один,
с краю – стол, складной табурет…
луч на пыльных цветах гардин …
стопка старых бумаг, газет...
И рисунок – в углу листка
отголоском счастливых дней
слово сложено на века:
«мама» – детской рукой моей.