Октябрь. Утро. Небо моросистое.
Туманный берег в серости и сырости.
И я, с зонтом, на опустевшей пристани,
Похож на гриб, что соизволил вырасти
Среди камней. Среди колючей поросли,
Среди ветров, что лезут под исподнее,
Среди дождей враждебности и подлости,
Среди отбросов, нечисти и погани.
И черной шляпой, сгнившей, перекошенной,
Едва сидящей на шарнире темени,
Я прикрываю боль — осадок прошлого,
Я заслоняю свет — остаток времени.
И только дождь, в приливе удрученности,
Проколет зонт иголками-дождинками,
Или грибник, ввиду моей никчемности,
Меня растопчет грубыми ботинками.
май 2015