Осень, ты на солнце скуповата.
Не занудствуй бисерным дождём.
Мы с мечтой укатим на экватор,
Там твои капризы переждём.
Дама, извините, бес попутал.
Осень машет веткой у лица.
У поэта с сердцем баламута
Могут быть задатки мудреца.
Глупых и не очень жизнь рассудит,
Кто и сколько натворил грехов.
Опровергнуть первых могут люди,
Том, пусть и не признанных, стихов.
Чистят душу горе и ненастье.
Вычистят хоть сто грехов, хоть тыщу.
Помолясь, обуздываю страсти,
Я себя поэзией почищу.
Каюсь, не люблю язык суконный,
Беден, как дешёвые обноски.
Молча постою перед иконой,
Чтоб не написать по-маяковски.
27.09.2017