Черноглазые маслины
В плошке весело блестели,
И напомнили о море,
О надутых парусах,
О глухих хлопках холстины,
И о том, как струны пели
Над галерами в просторе,
У Гомера на руках.
Лира – трепетный ребёнок,
Несмышлёный и крикливый;
Всё должно быть, как он хочет:
Лишь сейчас и по его…
Мать устала от пелёнок,
Ну а лирик под оливой
То смеётся, то бормочет
И не смыслит ничего.
Слух его тревожит море,
Звон мечей ли, струн ли лепет;
Или нудные сирены
Завывают и манят?
Ничего он не проторит,
Не добудет и не слепит,
А взобьёт морские пены
Посттроянская возня.