Вижу я мальчишку лет шести.
Кто ему предначертал судьбу?
Вижу папу мёртвого в гробу.
Холод тот нельзя перенести.
Обложило льдом в июльский зной,
И, как будто, не бывало лета.
Песня, что ли, грустная пропета?
Это плакальщицы заунывный вой.
Чередою по еловым лапам
Продвигался узкий круг людей.
"Поднимайся и не холодей,
Что так шутишь ты со мною, папа???"
Из души летел беззвучный крик.
Долго я в трагедию не верил.
Всё казалось: он раскроет двери,
Улыбнётся, милый сердцу, лик.
Вспоминаю, память вороша:
Белый, на углу, кусок сатина,
В деревнях традиция едина.
Может, так прощается душа?
И сейчас того мальчишку жаль.
Мне напомнил пожелтевший снимок:
Папина любовь промчалась мимо,
Малышам несвойственна печаль.
11.11.2015