Падают мелкой рябью
мысли на белый лист -
Гонит мороку бабью
ветра разбойный свист.
Дождь зачастил, заметно
серость в настрой поддав.
Думать о счастье? - тщетно,
видя пожухлость трав.
Словно посланник ранний
Первый желтеет куст.
Список моих желаний
До неприличья пуст…