Нужна, нужна поэту Муза, чтоб вдохновение принесть, чтобы слова катились в лузы, а не куда-то там, Бог весть... чтоб, встав с постели утром рано, поэт, вверх очи возведя, нам сочинял в стихах романы про это... чувства тёть и дядь!
Поэт без Музы - это нонсенс, вообще бессмысленный субъект, сам черт не знает, где там носит его шкодливый интеллект... о чём он пишет? - глупость все же, она одна кругом видна, поскольку Музою он брошен... какая Муза? Есть жена!
Да-да, жена - ну чем не Муза? Уж вдохновеннее союза нам, право, трудно отыскать... внучатам - бабка, детям - мать... и раскатает скалкой тесто, и пироги печёт с утра, а если что, так скалкой треснуть ведь не поленится, ура!
Нет, подавай поэту Музу, что помоложе, постройней, и не в халате и рейтузах и с тёплой шалью на спине, а ту - в юбчонке из цветочков или в веночке из травы, чтобы, взглянув, поэт бы точно совсем лишился головы...