Распят Июль на крышах курагой –
мороз февральский полностью оплачен.
Но что-то остывает в нас с тобой –
ничто не значим.
Наверно, плод так зреет изнутри,
бледнея или гневаясь карминно,
и падает с вершины – посмотри –
не в руку. Мимо…
И семена потерянной весны
взошли полынно колкими волчцами,
но среди них подросшие сыны,
родные. С нами.
Давай в глаза подкравшейся беды
песка насыплем или треснем водки?
Мы живы, жарко дышим – я и ты –
в наш век короткий...