Значит, это судьба от жестоких богов:
не уйдёшь, не сбежишь, значит, будь ей верна.
Рви на части себя, убивая врагов,
через слёзы и хрип в землю плюй имена,
повторяй каждый день до синеющих губ,
повторяй, как молитву, отчаянно-зло,
пока ты не изгонишь своё «Не смогу»
из груди.
И считай, что тебе повезло.
Повезло же — идёшь узкой лентой тропы,
не приходится биться, ломаться, гореть.
Обещаешь себе: «Они будут мертвы».
Целый список людей обрекаешь на смерть.
Повезло же — вокруг только холод да мгла,
позади — эшафот, впереди — пьедестал.
Повезло же — жива, в пальцах пляшет Игла,
плоть пронзает насквозь острый тонкий металл,
и бушует в груди бесконечная месть,
и не дрогнет рука, протыкая сердца,
и ты шепчешь себе: «Им придётся сгореть.
Им придётся за всех. За меня, за отца…»
Шёпот плавится в вой и царапает грудь.
Ты не можешь подняться с дрожащих колен.
Ты не можешь молчать и не можешь вдохнуть.
Злоба мерно течёт по сплетениям вен,
и горит на губах остро-горьким «Умри»,
и ты прячешь глаза за каскадом волос,
и бессловная ненависть пляшет внутри,
бьётся в клетке костей, выжигая насквозь.
Есть лишь сладкая месть. Есть лишь соль на щеках.
Всё, чему ты поверила, глупая, — ложь.
Вымещай свою ярость и боль на врагах.
Повторяй имена
тех,
кого
ты
убьёшь.
1.11.15