У Лиса свой дом и кусты винограда, на кухне хлопочет Лисица-жена.
И больше не больно, и больше не надо в холодном поту пробуждаться от сна, шептать, чуть дыша, с безнадёжным страданьем короткое "Принц" (это травит, как дым), и мнить, будто это - его наказанье.
Он очень известен волшебным своим уменьем слагать небывалые песни - о вере, надежде, любви и мечтах.
Как жаль, что об этом не хочется петь, и "свобода" и "верность" горчат на губах.
У Лиса семья - пожелаешь любому, два сына, жена и красавица-дочь.
И больше не больно. Конечно, не больно. Ни капли не больно.
Но каждую ночь приходит к нему из завесы Морфея волшебный мальчишка с серьёзным лицом. И - был бы он проклят - Лис в эти мгновенья себя начинает считать подлецом. Как будто бы он приручил и покинул, как будто бы он смог забыть и уйти.
У Лиса карьера, крутая машина.
И больше не больно.
Не больно.
Почти.
И вовсе не хочется плакать до кашля, и он не летит из отчаянья в мрак, и вовсе не страшно - ни капли не страшно, - и вовсе не хочется - чтобы не так, чтоб с Принцем на самой далёкой планете, чтоб с Розой, запрятанной под колпаком.
У Лиса, в конце-то концов, растут дети, и как может быть он для них слабаком, как может себя выдать словом иль взглядом, как может и их - даже их! - потерять?
Нет. Больше не надо. И Принца не надо, и боли привычной.
Ложится в кровать, прижавшись к жене, и вздыхает безмолвно, надеясь, что в этот раз Принц не придёт.
Искусная мука - казаться спокойным, когда сердце провозгласило бойкот порядку и гулко вбивается в рёбра, пытаясь сбежать от тюрьмы из костей.
Нет, Лису не больно. Ни капли не больно. И сердце не бьётся об рёбра сильней, когда вспоминаются ласковость взгляда, и кудри из солнца, и мягкость руки. И больше не надо - конечно, не надо - отчаянно выть, задыхаясь с тоски, не спать до утра и дымить сигаретой, и ждать, и кричать, и о чуде молить...
Не больно. Не больно. И хватит об этом. У Лиса, в конце концов, есть эта жизнь, а в ней - целый мир. Разве мало для счастья? И целой Вселенной не хватит, а, Лис?
У Лиса следы сигарет на запястьях и капли надежды на стрелах ресниц.
И вовсе не он сумасшедше и нервно, скользя языком по шершавым губам, впивается взглядом в бездонное небо и что-то безмолвным кричит небесам.
У Лиса есть всё - ветер, море и солнце, - но горечь пылает в холодной груди при мысли, что Принц никогда не вернётся.
Не больно. Не больно. Не больно.
Почти.
14.06.15