Я позвоню тебе примерно к утру.
Ты не узнаешь, что твой номер на быстром наборе.
Ты не узнаешь, что пьяным я снова звоню,
Утирая слезы салфеткой пропитанной кровью.
Это будет понедельник. Вторник. Среда.
Или любой другой день недели.
В конце чертовой ночи и дня
Я умер. Слышишь? Птицы снова запели.
Всё к чему я прикасаюсь, превращается в прах.
Я тебя не трогал. Не хотел, чтобы ты умирала.
Я обещал никогда не появляться во снах
И не показывать людям, что меня ты сломала.
На утро проснешься от сотни пропущенных.
Не перезвонишь, ведь для тебя я давно уже мертв.
Я снова вспомню о шансах упущенных
И лезвием в вены. Я был. Меня нет.
В старых словах, пустых разговорах
Я ядом пропитывал свой организм.
Закупоривал чувства в расширенных порах
И бросая окурки с крыши и вниз.
Друзья помогают, подливая в бокал.
Я вспоминаю прощальную ссору.
Гребаные слова, что со злости сказал
В ответ твоему больному укору.
Я неоконченный. Человек без конца.
С вечной историей длиною в чертову жизнь.
Ты будешь леди, без золотого кольца.
Которое ты сбросила. Как окурок. С крыши. И вниз.