Я читаю события жизни, словно нотные знаки с листа.
Ты сбежишь по ночному карнизу, вероломно накрасив уста.
Мне останется грязной посуда, тьма намокшая, точно кирза…
Мона Лиза.
Улыбка Иуды.
И раскосые, в сердце, глаза.
Атмосфера под осень капризна. Поутру я пойду по грибы.
Я забуду о звуках карниза и о том, чем кормились клопы.
Лес очистит от будничной мути, от одежд городских, от среды,
и от всех, кому не был я нужен, и от прочей бессменной бурды.
Ни предательств.
Ни мыслей о теле.
Здесь веками шуршат вороха.
Долу - ивы.
Болотные мели.
В озерце подрастает уха.
Затеряюсь в размашистых елях, где трава ни мокра, ни суха,
и у смерти нет мыслимой цели - только тихое хлюпанье мха.