В том, увы, средоточье печали,
что ни сами вошли, и не дали,
а почти доломали тот ключ,
ничего, если ёжик колюч?
нахрена задыхаться угаром,
если иго облегченно паром,
если может быть сладкою жизнь,
только истины верой держись,
но зачем вам чужая морока,
проще быть констатёром порока,
обмывая отравой старинной,
словно винами станешь невинным,
может, дух ваш стал вправду спиртным?
и табачный повыкурит дым
все к чертям торсионные оси,
как и живы-то големы до се?