Может, хватит рвать душу свою на потеху толпы --
Писать о красотах и прелестях царственной осени.
Но усилья решить все проблемы стихами -- глупы.
Серьёзные люди попытки давно эти бросили…
А моя кровь горячая и продолжает бурлить.
И стучит громко в сердце невидимый пепел Клааса…
Но нельзя из осколков любви возвести монолит.
Эй, давай, кто там первый желает…Свободная касса.
Так зачем же по нервам нагим провожу наждаком,
Злую память рифмую и мысли ровняю в шеренги…
Бей меня по рукам, Муза, острым своим каблуком,
И закрась все рождённые строки в оттенки маренго…
Не поэт я…Гламурные строфы обходят меня…
Мне бы водки стопарь и бренчать на разбитой гитаре.
Не приходит смиренный покой "в свете каждого дня",
Не к лицу совершать неприличное сальто-мортале…
Может, хватит рвать душу. Она, всем известно, одна…
Сердцу хочется в шторм. Это значит дошёл я до точки…
Осень стылым дождём мне стучит в перекрестье окна.
Снова что-то пишу… И бегут стихотворные строчки…