Это история вряд ли уже про нас,
это — про них, про тех, кто прошёл по дну.
Осень им дарит новые имена, титулы, титры, какой-то другой финал, вечно растущую в тёмных зрачках луну.
Кто-то сидел на дубу да играл в судьбу — кто перекован, о том мы теперь молчим. Было достаточно не предавать тропу, но осень пришла, приказала тебе «забудь» — ты отступился, и больше неразличим. Эта история пишет о нас сама: алый октябрь ложится под снежный бинт. Это — про тех, кто не знает: идёт зима.
Тебе — остаётся по кругу сходить с ума.
Дна испугавшись, все время сходить с ума:
недосказал,
недовыбрал,
недолюбил.
27.09.17