. . .
Жёлтый осенний денёк листопадный.
Рядом со мною – никто.
Блюз саксофонный. Наряд непарадный –
серое с чёрным пальто.
Плакали ноты в пакфонговом чреве.
Были излишни слова.
Осень меня нарекла королевой,
будучи в том неправа.
Мимо и наземь – разлапые листья,
с ними прощается клён.
Я – лишь придворная прима-актриса,
ну а король – саксофон.
Мне от грустинки ни горько, ни сладко,
сердцу она – лёгкий груз.
Сердце на тихую музыку падко.
Осень. Никто. Я и блюз.