* * *
В тревожном свете листопада,
Когда почти сошли грибы,
Рябины мёрзлая лампада
Согреет древние дубы.
Болота искорки и блёстки,
Лес замирает под дождём.
Бледнеют юные берёзки,
К зиме готовит леший дом.
Он смотрит с непонятной грустью
На заплутавших грибников.
И словно в сказке, пахнет Русью
В потёмках низких облаков.