Листья клёна
шуршат под ногами
Облака звенят на закате
Осень с мира снимает платье
Обнаженные клены плачут,
ледяными тоскуя ночами
Бродит ветер по дому пустому
Навсегда от нас отсечённый
острым лезвием смерти, ты замер,
смотришь детскими в нас глазами,
удивляешься: ты не помнишь,
ты не знаешь, что умер, словно
спишь и утром проснешься снова
Вижу ночью - спешишь в тревоге
к нам (успеть бы!) сквозь тьму тумана,
но уводит в небо дорога.
А очнусь, - как ожог - нет, тебя нет.