Когда злой случай вдребезги
все замыслы ломал,
я думал: стать бы деревом,
вписать себя в овал
ствола,
уйти в разлёт листвы,
таинственный, как шёпот
несбывшейся мечты;
в подземную прохладу корневища
доверчивость упрятать -
там не сыщут,
не осмеют.
И пусть меня подрубят и повалят,
когда-нибудь,
и бросят в печь, где пламя.
Погибну в пляске жертвенной огня,
не расплескав души своей вина.
А тот, кто подойдёт ко мне с пилой,
не тот же это случай роковой?