Распустила осень сырость по лугам,
По скверам и по улицам, по людским носам.
ЛОР сидит и хмурится – бюллетень бы взять,
Пусть терапевт потрудится, любимый зава зять…
Пациент явился – с соплями, как всегда.
Простудился малый! Осень всем беда.
Больничный ему дайте… Не велено давать,
Диагноз поскромнее приказано писать.
В зеркальце посмотрим, ложку сунем в рот…
Лучше отойду ка, он сейчас чихнёт.
Выпишу рецепт ему - к хирургу побегу.
Снесу тому «Столичной», скажу – с ним не могу.
Пусть он мне напишет - вывих, мол, ноги,
Упал и стряс, похоже, к тому ж свои мозги.
В таком, мол, состоянии, лежать ему, лежать,
И вызвать надо «скорую», не может он шагать…
Но не дают в мечтаниях ЛОРу посидеть,
Входят в дверь болезные, надо всех смотреть.
Придёт вот бабье лето, тогда он с медсестрой…
Да нет! Нельзя про это… В ту тему ни ногой.
Вот вылечит больных он и побежит домой
Под зонтиком, по улице, к своей жене родной.
Прошёл как день расскажет, скучал как он по ней,
Сбежать хотел что даже – да кто б лечил людей?
Терапевт на курсах. Хирург – ни в зуб ногой.
Зав по поликлинике бродил весь день с одной -
Хотели хоть к глазному – да где его найти?
Завяз, поди, в дороге, на своём пути.
Осень – что поделать. Дел невпроворот.
И кассир зарплату даже не несёт…
С министерства пишут – держитесь, молодцы!
А сами улетели… на юг, как те скворцы.