Морозом пахнет в воздухе ночном.
Зимы всё ближе поступь величавая.
Деревья и дома окутав сном,
крадётся по земле как тень лукавая.
И утром на рассвете не таясь,
сквозь солнца ослабевшего сияние,
покроет коркой ледяною грязь,
оставив нам холодное послание.
А осень отступая второпях,
прощальным листопадом отмечает,
приход зимы в притихнувших лесах.
И золото с деревьев нам бросает...
© Bazil Borg 2017