Чудовищной прохладой этого утра
Я рисую на стёклах признания в страшном,
Ведь с моей стороны быть муторно глупой-
Дико, ужасно, грешно, безобразно.
Я стою в ожидании металлической смерти,
Что по рельсам примчится через долю минуты.
Я закрываю глаза, маскируя веки,
Пытаясь отбросить в сторону чувства
О тебе.
Таком родном
Для меня
человеке...
Если бы не было больше дней,
Пропитанных едким запахом дыма.
Я, может быть, сбежать бы хотела
И вернуться к тебе. Хотя бы краской в картину...
Ты художник от бога. Ты талант. Ты все,
Что имеет сейчас искусство.
А кто я? Ничего,
Иль никто? Декаданс, странное чувство...