«Самим собой уже не стать,--
Пророчил маленький китаец.—
Сгорела школьная тетрадь,
И дым напрасно ты глотаешь…
Утерян в прошлом силуэт
Поэта в строгом чёрном фраке,
Который дам на склоне лет
Строкой украсил на бумаге…»
Китаец что-то говорил
Про детства белую панамку,
И силу позабытых крыл
И фото, втиснутое в рамку…
С улыбкой светлой утверждал,
Что радуга в душе сверкает,
Что путь среди гранёных скал
Никем уже необитаем,
Что не потеряно зазря,
Темницами сгорая, время,
Что сказки душу сохранят,
Что дети, улыбаясь, внемлют…
Я понял — дней не повторить..
Они вели своей дорогой…
Клубочек вёл из детства нить,
Тропу шлифуя фразой строгой…
Мне мудрость принесла покой,
И хитрых глаз прикосновенья
Печали сняли, как рукой,
Уняв сердечное томленье…
Я тот, кем был в ночи рождён,
Я, крылья в небе расправляя,
Несу строки приятный лён,
Я строгость фрака снял у края…
Падение сменив на взлёт,
Руками обнимаю небо,
Крошу в душе и в сердце лёд,
И рифмой наполняю невод…