То ли тени ложатся под утро вдоль
моих мыслей из ночи, что в долгом сне
слов повыпарив мутную воду, соль
концентрируют, скапливают на дне
белой россыпью снежной, сухой, без чувств,
где хранятся бесчисленные слои
ожиданий несбывшихся и причуд,
все попытки остаться собой мои.
Открываю глаза, снова тщусь понять,
это дальний какой-то иль ближний круг,
это прошлое давит меня опять,
так что не распрямиться, не вскинуть рук,
или нынешний день всё вобрал, впитал,
чтобы грузом сковать прыть моих свобод.
Каждый раз – это как новый перевал,
и всегда – только вверх, и всегда – вперед.