Проснулась в шесть. Рассвет едва забрезжил.
Подумалось: вот так бы каждый день.
И усмехнулась: нужно было прежде
обуздывать безудержную лень.
Что толку бить под занавес тревогу
о времени, потерянном за жизнь?
Но сон под утро… но моя берлога…
но расслабляющие миражи…
Эх, если б не стихи, спала бы до обеда!
Но не избавиться назойливого бреда
в строку старательно выстраивать слова.
Трещит от рифм больная голова,
целебным паром ластится цикорий…
Стихи не самое большое горе.