Гляжу в окно, глазам не веря.
Иль время спутало свой бег?
Как в феврале, в конце апреля
На землю сыплет белый снег.
То тут, то там, весну осилив,
Зима торопится назад.
Как будто бы скорбя, Россия
На брови тянет белый плат.
Ах, Женя, в дальней Оклахоме
Тепло, совсем не то, что тут,
Но до последнего ты помнил,
Как снеги белые идут.
Наполнен болью и любовью,
То дерзко зол, то скорбно тих,
Порою просто плакал кровью
О судьбах Родины твой стих.
Власть предержащих не боялся,
Хоть горек был Отчизны дым,
А всё же ты за правду дрался
Всегда с задором молодым.
Замолкли речи огневые.
Душа бессмертье обрела.
Прощай, поэт, земля России
В свои объятия святые
Тебя навеки приняла.