в суставах расшатываются пазы,
несёшься, себя ощущая князем.
но сколько ни думай, сколько ни потей,
впереди - только дым отечества,
в котором, как Жак-Ив Кусто,
плаваешь, натыкаясь на кости:
гласность, стабильность, касторка,
позднебрежневский общепит,
и прожорливое чудо вещей,
которое нас, как капусту, ест,
и фальшивые токи гнутся дугой,
и базально дрожат подкорки.
ржавый металлический язык
вываливается наземь,
по нему скатываются капли детей -
вязкая слюна человечества,
цепенеющего перед пустотой.
градины скатываются тоже,
но без особого восторга.
слышно, как от ветра скрипит
вкопанное чудовище,
но никто не чувствует,
как быстро несётся с другой,
неопределяемой, самой крутой горки.
28 июня 2017