Луна безмолвствует, а солнце багровеет…
Смывает кровь романтик-Валентин
и прячет снов моих ужасные трофеи
под чёрный плед – ажурный палантин.
Тропа извилиста – то под гору, то в гору…
Он слышит вой сирен и хруст костей.
В гостиной комнате сам прячется за штору,
чтоб не спугнуть непрошеных гостей.
Окно распахнуто, но прыгать вряд ли стоит –
не полететь… он помнит всех в лицо…
Одна из тысячи таинственных историй
случилась здесь.
Двенадцать мертвецов
за стол рассядутся, свечей не зажигая,
не разомкнув холодных синих губ.
К ним выйдет женщина – печальная нагая,
подаст блины, вино…
и крайний труп
кивнёт распутнице, оставив ей визитку…
Нашёл их тот придурок – местный псих…
двенадцать тел…
подшил суровой ниткой
двенадцать дел шериф и сдал в архив…
А эта женщина, похожая на птицу,
вещдок любви запрячет под сукно,
не сдаст убийцу и простит самоубийцу,
и упорхнёт в раскрытое окно…
октябрь 2017