...жизнь говорит языком поэзии,
когда другие языки проиграли свои сражения
и ты остался один на один с неизвестностью.
Кружит, уводит тайна,
льётся тёмная благодать,
плещется ночь, океан
и мы отправились в путь.
Не верь собеседнику, если по первым словам
знаешь как он проведёт следующие пятьдесят лет.
Он не говорит о главном:
о ночах, в глубине которых происходит судьба и нет имён,
о своей победе,
о радости, что горит как костёр в ночной степи
и согревает его наедине с неизвестностью.
Когда-то и я молился о всех путешествующих,
но кто я такой, чтоб своими молитвами
оставлять следы на чужих дорогах?
Моя победа - путник на берегу снегопада,
волны света в закрытых глазах,
доброта ушедших так далеко, что нет возврата.
Вот как огромна моя победа!
лишь поражения были так же огромны,
те, что сердце моё собирали в дорогу.
Что пользы вам в этих словах?
зима пройдёт незаметно,
снова травами будет пахнуть тело,
тепло и просторно.
На языке поэзии наши души говорят с неизвестностью.
Нет - МЫ говорим
и слышим дороги,
стук сердца,
простые прикосновения,
огни в темноте...
-------------------
страница этого текста в сборнике "Тёмные сады или дорожные записки застенчивого сержанта"
http://www.penman.ru/ts/1.shtml