Мастера неоконченных жизненных проз
Пустые страницы рвут лист за листом,
Из побегов, погонь составляя свой кросс,
Выжигая все за собою огнём.
Люди из тонких, не причёсанных нот
Кричат, просыпаясь, будильником-петухом
От боли, торчащей из всевозможных пустот,
От боли, едва припорошенной сном.
Режиссёры чужих разговоров, опозданий и встреч,
Такие заведомо чуткие, такие немного вороны,
Незаметно отряхивают пепел и перья с плеч,
Ведь на каждом слоев таких тонны и тонны.
Капитаны роскошных фрегатов без парусов
Якоря волокут, бороздя городов огороды,
Обходя кругом все моря и боясь портов,
Беспощадно топя в сомнениях годы.
Я могла б исписать на вас тысячи тысячи слов
Но окончен мой стих. Мне оставить вам точку?
Нет. И двери захлопнув, оставлю открытым засов.