Помнишь, мы пели: "день осенний золотист, с ветки падающий лист..."
Лист падает с ветки, жёлтый лист,
Пуля летит со свистом, цвета бронзового,
Двенадцать и семь, крупный калибр,
А на груди, полоска с липучкой зелёная,
Нитки торчат, она растрёпанна временем как и я,
Была же она когда то давно аверложена, конечно была,
На ней нашиты три палочки с плюсам-
Римские цифры, вышитые чёрные,
Как предупреждение о беде, о неизбежной опасности впереди-
Нашита моя группа крови, на груди костюма - военной "горки".
Лист - как жизнь моя, она в конце, секунды летит,
И покрасилась золотом, бесполезным уже знаний золота -
Слишком большим, печальным, богатым опытом,
Мне дальше его, с собой не унести, толку теперь от него то...
Пуля медная - вспышка яркая, с оттенками оранжевого -
Ярости, злости из прошлого, далёкого и тошного,
А нашивка, это и есть генный след, это есть я-
Карие - с березою глаза, они достались мне, от матери и отца,
Осень эта, последняя, плохая пришла,
И перекрыла всё чернота чёрная, чернота горького кофе, перекрыла осени нашей золото...
Любил с тобой Чёрный кофе, вспомнил- как ты делала его по утрам, в турке...