В тебе томится гулкий страх,
Разносится он по сырым пещерам,
Как если бы монах
Не знал – в кого он верит.
Как если бы трава не ведала сама
Куда же ей расти?
То ли туда, где света синева,
То ли туда, где корни рассекают землю на куски…
Как если бы плод внутри девы сам
Вкруг шеи обвязал бы жизненную нить.
Ведь раскусив, как яблоко, обман,
Глотаешь, коль, червя, то начинаешь гнить.
И рубаху старую, рваную, грязную
Пришиваешь чрез кожу к костям.
Принимая суету праздную,
Ты несёшься в ядовитый капкан.
Ждёшь вести, оглядываясь в пустоте.
Не зная даже от кого, откуда…
О смерти пусть, пусть о беде –
Ни грусти, ни испуга.