Увы, друзья, в России смерти нет
И жизни нет! - Унылая дорога.
Не ангела, ни дьявола, ни Бога!
Пророки - врут, но как сказал поэт:
"Живи, едва закаты догорят!" -
И вот уж ночь "по белому" пророчит
Писать и петь, и свежая заря
Приходит в дом на смену душной ночи.
Холодный сон: кондовая пята,
Метель в степи следы мои тасует,
Горит звезда, блестит луны алтарь -
Какие сны судьбе моей рисуют?
Безлистый парк иль жёлтое руно
Киприды томной, или кастаньеты?
Храни, Господь, следы своих поэтов,
Как много их уже занесено.
Им надлежит родиться вновь и вновь
И умереть и снова народиться,
И вырастить в душе своей любовь,
И, уходя, в неё же воплотиться,
И, ухватившись за незримый перст,
Смести со стен зимы великий иней,
Соорудить над черепицей Крест
И освятить, как первую святыню.
Солёным волнам больше нет пути.
Последний камень - слабая надежда
Отдохновению. Друзья, сомкните вежды,
Пока печаль жива в моей груди,
Пока молчит несчастье впереди,
Пока звучит в ночи моя "Лучина",
Пока ясна присутствия причина:
Пока Россия теплится в горсти.