Всё по сути призрачно и осень. . .
Ибо жизнь сама, как странный сон.
Не одну меня по волнам носит,
Что не прикреплённый к молу чёлн.
На прямой всё даты, даты, даты,
Стрелки - те по кругу, что и мы.
Новый день - подобие награды,
Так. . . во продолженье суеты.
В осени намного больше боли,
Чувства, неминуемых потерь.
Цвет листвы на нас влияет, что ли
Или сиротливый вид полей?
Или вязкость дней таких дождливых,
Или крик летящих в высях птиц?
Не понятно. . . может и счастливых,
Не дано нам этого постичь.
Не дано, опять смотрю сквозь призму
Чувств, а впереди - дожди, дожди.
Здесь есть точно степень эгоизма. . .
Только осень - предлагает дни.
художник Сергей Тутунов