От поцелуев волн бурлящих
На скалах – водоросли, мох,
Но о лобзаниях скользящих
Не помнит ничего песок.
А пенистому изумруду –
С кем целоваться, всё равно:
Его движение – причуда,
В цепи крутящейся звено.
Живой песок, бесплодный камень, –
Но в жизни – всё наоборот:
Вечно-зелёными ростками –
Не ил песчаный – твердь живёт
И дышит: ось так держит спицу,
И обод в быстром колесе,
И то, что может зацепиться, –
Растёт в мохнатое плиссе,
Переживая сон сыпучий
Пустого, пыльного зерна,
По времени взбираясь круче,
Цепи усильем, и звена...
Но там – песок, и дюны снова,
Как ни крути сцепивший диск;
Живей – зыбучая основа,
И ближе шуму волн и брызг...
А жизнь, что скована, чужда им,
Соседствуя через века, –
И это видит синь немая,
Мгновенная, как облака.
5 октября 2017