Бисбис, бисбис, - сказала осень,
играть не вздумай куклой смертной,
ты, трус сформировать вопросы,
ответ сгустился безответно,
любовь к соседу - рангом выше
своих интимных побуждений,
они раздроблены, как мыши,
бегущие от наваждений,
но все, прикрывшиеся плотью
и чувством собственного лика -
кусок гербария в лохмотьях,
затерянная эвридика,
и выйти из иллюзиона
не помогает блат любовный,
сама должна уйти из лона,
стать ближним настоящей ровней,
а не довесочком смертельным,
марионеточно-артельным.