Стокгольм. С домов стекает темнота,
Ещё свежо на улицах и пусто.
Там, где когда-то Карлсон обитал,
Сегодня воронье таскает мусор…
Играет солнце фантиками крыш.
Знакомое окно открыто. Глядь-ка!
Он здесь, Малыш! Уже он не малыш,
А взрослый и вполне солидный дядька.
Он - кандидат коммерческих наук,
Поднаторевший в маклерских уловках.
За чашкой кофе тычет в ноутбук,
Пытаясь разузнать о котировках.
Угрюм и безнадёжно одинок,
Вся жизнь его – унылая работа…
Но, как о нем сказала Фрекен Бок,
Он – птица невысокого полёта.
Родителей давно на свете нет,
А Фрекен Бок жива ещё, старушка.
Пока Малыш терзает интернет,
Она ворчит и балуется плюшкой.
И смотрит в телевизор. И в окно,
Надеясь на негаданное чудо,
Что всё же прилетит из ниоткуда
Мужчина, что пропал уже давно…
Он явится, гардинами шурша,
Ворвётся в дом, как ветреная птица.
И, может, наконец-то возродится
Забытая улыбка Малыша.