Е.Г.
Наши песни никогда не будут хххитовы,
Ты покоишься в шкатулке малахитовой -
Вряд ли... Я не знаю вида страшного
Урны маленькой - для Духа бесшабашного-
Тесно там для непокорной необъятности,
Для тебя теперь намного больше ясности,
Ну а я еще тяну с тоской бурлачества
Баржу снов, иллюзий, изживая Я-чество.
Воля - вольному, и ты - сожженная,
В строчку цифрами и буквами учтённая,
Знаешь тайну,для меня ещё неведому,
Птичкой певчей упорхнула из дому-
В тишину, безоговорочность безмолвия,
Пробежавшая, сверкнувшая, как молния...
Сердце ноет - протестуют клапаны:
Сорок дней спустя, вчера Дождём - оплакана...