В который раз я слышу не о том. «Ты сильная», «Ты справишься», «Ты сможешь», и «Время, правда лечит, но потом» . И «Будет еще тысячи похожих». Бессмысленно киваю головой. Все просто. «Ты ведь справишься.». А надо? Принять себя. Бессмысленной. Пустой. Закрытой в рамки собственного ада.
Безумство. Демон. Мести торжество. За что же я была ему, такая? Пропахшая вином и колдовством. Нелюбящая. Бешеная. Злая. Ожоги, раны и словесный тир. Я ранила его недобрым словом. Разрушила его привычный мир. Мне б быть другой. Остывшей. Чистой. Новой. Но я – не я, я причиняю боль лишь тем, кого люблю сильнее света. Им выношу я страшный приговор. Вселяю тьму в того, кто ярко светит.
Я не хотела, правда, но увы. Любимых мучить – вот мое проклятье. Их видеть рядом, мирных и живых, но надевать лишь траурное платье. Потом терять, пытаться возвратить. Но не вернуть того, что канет в Лету. Как только ты научишься любить, тогда и потеряешь все на свете. «Ты справишься» - что может быть глупей таких вот слов, банальных, несерьезных. Послать к нему почтовых голубей. Просить прощенья. Только будет поздно.
И все вдруг обернулось цифрой ноль. Я справилась. Но этому не рада. Простит ли он меня за эту боль? Ответа нет. А, впрочем, и не надо.