Бывают в жизни дни такие,
Когда не можется писать.
Дни эти серые, пустые,
Их нечем, кажется, занять.
Листы бумаги в ожиданьи
Белеют грустно на столе.
Ловя спокойное дыханье
Шуршат негромко в тишине.
В молчаньи будто бы взывают:
Начни скорей – пиши, пиши…
Но ничего не пробуждают
В глубинах дремлющей души.
И нету ни единой мысли;
И невдомек, с чего начать;
И стрелки на часах зависли;
И остается только ждать.
Всегда по-разному бывает.
Но вдруг, ты станешь замечать,
Что в ожиданьи начинает,
Как будто слово прорастать.
Сначала мелкое, как семя,
Затем – появится листок,
Через положенное время
Увидишь стройный стебелек.
Его растил ты, не жалея
Ни сил, ни времени на сон.
И вот, на точке апогея –
Раскрылся творческий бутон.
Сегодня ты нашел признанье,
Твои стихи увидят свет.
А завтра… снова ожиданье,
Таков удел, коль ты – поэт.