Меха континентальной пыли
раздуваются чёрными сапогами,
сухие огрызки травы вкалываются в них.
Мы куда-то шли, а куда - позабыли,
жёлтая непрожёвываемость погана,
у солнца колеблется плавающий двойник.
Вытоптанные пространства -
наш выпас удался, раскачивающая тревога
выдёргивает литосферные плиты,
по норам прячутся равенство, братство.
И только кармическая дорога
честна: мы убиты, мы были и будем убиты.
Под жвалами стальных насекомых
плавится континентальная плоть,
их фасеточность головокружается от успехов.
Ход мыслей мякнет, мы вяжем узелком их,
чтобы вовремя приколоть
медалькой на фарш из доспехов.
В отвратительном жёлто-голубом градиенте
птицы летят конусом строгим,
напоминая бодрую ядерную головку.
Мы - болезнь в пациенте,
обивающая светлых радостей призрачные пороги,
проявляющая силу, волю, сноровку.
Да кому нужен рай на земле?
Так мы спрашиваем, когда паникующие шары
за височной костью выделывают кульбиты.
Бегаем, как щенок, вываленный в золе,
вокруг красной кнопки, в бляшках жары,
вспоминая, как мы были и будем убиты.
30 августа 2017