На запах смерти, поджимая хвост и уши,
ползти, скуля, ползти, убого прижимаясь
к траве, к земле, к желанию послушать
вулкана гул, и страстно извиваясь,
ужалить пса, свивающего кокон
из жил воловьих.
И в дерьме коровьем
найти бриллиант размером в сто коробок
со шпильками, духами и туфлями.
Собачий череп догнивает в яме,
давно уж лошадей не держат люди,
чтоб вопрошать: "Ну, что, не сбылось предсказание? Вот, то-то! Знай вперед, как волхвовать, поганка!"
Зачем нам знать - что будет, что не будет?
Рутина - в драме, а картина - в раме,
бежит как с гуся дождь болезнь водянка в неведомый Бахчисарай.
В моем сарае - видно небо...