Смотрю на улетающую стаю
И белый клин зовёт с собой в полёт.
Как жаль, что я, как птица, не летаю.
Я не грущу, я больше не мечтаю,
Не думала, что так произойдёт.
Не думала, что лишь наступит осень,
Лишь застучит по миру серый дождь,
И одиночество меня не спросит,
И инеем (на жёлтых листьях проседь)
Лишь сообщит, - Ты больше не придёшь.
А если бы была я птицей, белой -
Я в клин взметнулась бы на вираже!
И путь, тяжёлый, я б преодолела.
И не вернулась, если б улетела,
Ведь возвращаться не к кому уже.
Осталась бы в краях, тех, самых дальних,
Чтобы не помнить даже о былом,
Чтобы не видеть чад свечей, венчальных,
Но только клин из белых птиц, печальных,
Мне помахал из Вечности крылом.
Растаял в небе, столь зовущий, контур,
Несбыточностью всё забыть, дразня.
Иль от меня исчез за горизонтом,
Иль улетел к тебе, но без меня.
...Дожди, пожалуйста, меня не троньте.