Я ей писал, но без ответа.
И я тогда решил, что больше
Ей не напишу ни строчки
И стал читателей других
Морочить этими стихами.
В стихах нет проку,
Бабочки они, летящие куда-то
Сквозь свет и тьму,
Навстречу ветру и закату.
Рассвет придёт, они на землю
Упадут, их спрячут листья
Желтые, потом метели заметут.
Ведь листья это тоже строчки,
Что лето написало, но не закончив,
В осень небрежно побросало.