Мне ль на лести гордость честь,
лукавой склонностью призванья?
Если совесть где - то есть,
в вожделённой пылкости блистанья.
Не мне ль светило в этом свете,
сентиментальностью стихов.
Как гуманоиду в корсете,
крикливой прозой петухов.
Когда меня ненастье гонит,
то, пышет жаром, то знобит.
Звездой со свод порой уронит
и небесной снова озарит...
Порой являла память встречи,
страсть страданий на струне.
Трепет губ безмолвной речи,
уж кроткой музой служат мне.
Моление, чтение, пение птиц,
амурные склонности девиц.
В зорях розовых денниц,
пришлись на несколько страниц.
И сошли беспечные досуги,
невольных ветреных хлопот.
Светил заоблачной потуги,
в объёме творческих работ.
Необъятен круг моих занятий,
на долю лиха и проклятий.
В формате нудного труда,
чтоб не оставить и следа.
И ряб, щербат, и конопатый,
всех крестил увесистой лопатой.
И обсидели мухи друга труп,
чтоб чужой не хапал кто заступ.