Я умерла? Да нет, жива пока,
И сквозь ресницы вижу облака,
Плывущие в лазури надо мной,
Как пена, что родил морской прибой.
Лежу, раскинув руки, на траве
И мысли странные роятся в голове:
Вот стать бы крыльями моим рукам,
Да взмыть бы в небо к самым облакам!
И улететь, куда глядят глаза…
Но от судьбы, увы, сбежать нельзя.
Так нелегко предательство простить,
Чем дорожила, взять и отпустить,
Когда в душе кровоточащий след –
След той любви, которой больше нет,
А в сердце пусто, только стынь да лёд…
Тот, кто терял любовь, меня поймёт.
Мне разум шепчет: «Дура, мудрой будь!
Всё это прошлое и ты его забудь!»…
Но отчего в альбоме много лет
Храню я бережно предателя портрет?