Вы все шепчете будням колдовские причины,
Про песчанные Марсы, Венерные рифы...
В ритмах лунных побеги планируя ночью,
Застываете бронзой у скифских пророчеств...
В осень метите далью, как чем-то печальным...
И ритмите стихи ундервудно-печатным...
А для тех, кто устал ожидать от бессилия,
Все поете рассветом в открытые крылья...
Мифы мелом прописаны сальной латынью:
Отвергаете дни, что скользили в уныния
И, ревнуя от чувств, замыкая как током,
Пьете ромы из грома синеющих молний...