Столько претензий необоснованных сеют –
Пространству, друг другу и, даже, …Богу.
Свою, потеряв, по жизни… дорогу,
Срубивши сук, на котором сидели вольготно,
Отринув руку помощи. Преют –
В обидах, в болотной зловонной жиже,
Клеймя, изливаясь ядом ли, желчью.
А счастье смиренно, присев у порога сердца,
Все раны, свои и твои, омывало… Светом,
И души спасало. Но, разве, мы… слышим?!..
Так привыкаем быть в роли страдальцев.
И без вины виноватых, гвоздями, к крестам.
А – истины суть, настолько… проста,
Как родниковой воды… чистота, –
В ладошки черпни, – заструится сквозь пальцы…
*G.M.P.*