"Слепые доказывают, что вселенные создаются внутри".
Слепой под фонарём. Кружится снег.
Скамья засыпана. И скрип дверных засовов -
изводит слух. И ртутный столб - за сорок.
Зима сурова. Он же, должен с ней
просиживать у городских часов,
раскрыв свой чемодан для подаяний.
Он, чувствует себя, как итальянец,
поющий тенором: "Помилуйте, чей сон..."
И он поёт, выдерживая темп.
Последний звук. Испарина. Одышка.
И он хрипит: "Убей меня, о, ты, что
так равнодушен к полной темноте.
Прошу тебя, не будь со мною нем!
Лиши меня торжественного мрака!
Моя судьба, сродни почтовой марке,
точнее - её клейкой стороне..."
Стихает мир, и, будоража смерть,
приветствует метель.
Слепой смеётся,
и представляет самый белый снег
на дне уже бездонного колодца.