Память - это хлопья пепла,
Что рассыпаны с ладоней в землю.
Это сны, тревоги и мученья,
Это боль, страдания и ветер...
Ветер, что разносит нас по миру,
Что швыряет мокрую листву в лицо.
Ветер - это то, что нас накрыло,
То, что всех зароет глубоко.
В памяти копаться - как в могиле,
Там темно, противно, сыро, вонь...
Там страдают, словно птицы в клетках,
мысли,
Там всё сжёг безумный времени огонь.
Хочется, бывает, помнить всё, что было,
Думать о прошедшем, о былом...
И страдать, копаясь в кучах гнили,
Но весь пепел в землю вбит дождём.